expresar lo que mi extraña alma sufría. Mas hoy me preguntas...¿qué es poesía? y de ideas queda mi cabeza vacía, ni siquiera quedan las locuras de un cuerdo que siempre pensó que erró a acudir al encuentro de una luz que se veía a lo lejos.Y conozco la razón: camino mirando mis pies pero con la cabeza levantada, pensando en mi vida y sonriendo cada mañana. Y sé que no os ha de importar si a escondidas sonrio o lloro, pero esto es lo que pienso cuando a la noche imploro y le digo con letanía que al fin sé lo que es la poesía. Tristeza, odio, desamor, injusticia, decepción. Decenas o quizá cientos de palabras de sentido pesimista que se enfrentan al ser humano hasta que, si se deja, lo conquistan. Y la poesía es un arma, una de esas afilada y mortífea, aquella que corta la tersa piel de la maldad para convertirse en arte, para alcanzar la insondable verdad: la vida es dura, la vida es complicada, pero imposible de vencer no hay nada, si junto a nosotros un boli y un papel nos acompañan.Rafael Reina
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